Дорогой Аллан!
Сегодня понедельник..или среда. Возможно четверг, который перетекает в пятницу. Я постоянно нахожусь в суточных временных стыках, словно не попадаю в нормированную систему времяисчисления. Быть стойким? Не вопрос. Вот мой плащ и туфли. Я иду закольцовывать сутки, попутно думая о целеполагании моей дороги, предпочтя конечность маршрута бесконечному блужданию под дождём. Серые глаза, серое белье, серый горизонт в серый день ещё одних серых будней. Волосы выпадают, словно листья. Или седеют, как итог касания времени бренности моего тела. Я снова стою на перроне, Алл. Кто куда, но мне нет интереса в точке своей конечности, ибо движение материи вокруг меня, стоящим в центре, куда увлекательнее, чем беспросветное будущее в горизонте событий. Читаю Германа Гесса «Степной Волк». Стал покупать книги не ранее 90х. Жёлтые страницы. Печать неведомых библиотек с отметками неведомых мне рук. Смотрю войну в картинках и текстах. Живу войной через О., остро чувствуя любовь, как субъективный опыт предчувствия! Как же трепетно повторяться людям в том, что было не раз. Ничего нового! Даже тишина в пустой комнате, что была когда то со мной заодно, вдруг стала противна. Вдруг скрипнет половица, как позвонок. Вдруг задушит мой собственный голос запредельное молчание коридора. Вдруг булькнут трубы в бетонной утробе дома. Вы выжигаете мне душу, Господа! Впрочем, даже это не ново.
Комментариев нет:
Отправить комментарий