Нет корыстной цели.сидишь себе в мире, небо над головой, вода под ногами.Море, море. Идёшь медленно, оглядываясь, спотыкаясь. Улыбаешься, но "про себя". Кричишь, но "про себя". Надуваешь воздушный шарик, и получаешь максимум удовольствия когда он сдувается. Ветер перемен из чрева обратимого шара. Смотришь на часы - тебя ждут.Рукой в темноте в тесный рукав. Шарф питоном на шею .В магазинах витрины, еда, одежда. Продаются люди, покопаются вещами. Тело оплывает, как свеча, а ты такой, блин, улыбчивой на фотке.И голос папы с магнитофонной ленты "Сегодня ...бря 1987 года. Диме 1 год и .. месяцев" Овощной салат по вечерам.Гротескно подчёркнуто жуешь его минутами, хрустишь огурцами, слушаешь воображаемые цикады. Опиум по ночам в виде литературы. Волки грызут глаза, веки слипаются..Но!! Я ВСЁ ЗНАЮ. ВСЁ МОГУ!! Шуршишь газетой - звуки ночи.Иногда деликатно подваливаешь к сортиру. Тревожно так.. как холодным летом 53-го. Не знаешь, что думать..Перестройка, чтоль в квартире? нимб над головой мал, но отдавать не охота. Оленьи рога висят над входом в крохотную кухню, как знак конца социализма, и символ перемен. Гнуснейшие черты тётки в подъезде, что моет наш лестничный пролёт. Здравствуйте, говорю. А она мне - ты чего, милый?. Я в рот смотрю ей. Она мне в душу. Я кричу ей, мол херова тут пахнет..но не слышит.."про себя" ведь кричу. Как большая часть..Всех нас..Страна, кричащая "про себя" о себе. Не сексуальная эта идея, реформа пенсионных вложений. руки -ноги гнутся.Голос звучит, ржавый, дерущий, но извергается из горла. Отделяется от меня, как ребёнок от матери в день родов. Что написано,что прочитано. Искоренять себя своим же взглядом в зеркало..вечером,совсем поздним вечером. А ведь мог бы по "делу врачей". Да времена другие..Теперь улыбаются все. теперь жизнь стала струйной, а не капельной. теперь деревья вены-ветки свои пускают вверх, а не прячут их стыдливо в морщинестую землю. Я копаю себя особенно извращённо, давя на кнопки бежевого тела. Это единая история болезни, которой нет конца, покуда звучит в нас голос свободы. пусть даже внутри,про себя. Музыка солнца. Как танцовшик предаётся танцу, будучи обездвиженным. Как музыкант перебирает пальцами по клавишам, будучи с ампутированными руками.Не надо фантомной боли. Давайте всё делать по-честному. Я пережил сезон дождей..Что мне там..Сезон Цунами.Птицы для меня всегда пели настойчиво,но бесплатно.
12 дек. 2011 г.
Сезон Цунами
Нет корыстной цели.сидишь себе в мире, небо над головой, вода под ногами.Море, море. Идёшь медленно, оглядываясь, спотыкаясь. Улыбаешься, но "про себя". Кричишь, но "про себя". Надуваешь воздушный шарик, и получаешь максимум удовольствия когда он сдувается. Ветер перемен из чрева обратимого шара. Смотришь на часы - тебя ждут.Рукой в темноте в тесный рукав. Шарф питоном на шею .В магазинах витрины, еда, одежда. Продаются люди, покопаются вещами. Тело оплывает, как свеча, а ты такой, блин, улыбчивой на фотке.И голос папы с магнитофонной ленты "Сегодня ...бря 1987 года. Диме 1 год и .. месяцев" Овощной салат по вечерам.Гротескно подчёркнуто жуешь его минутами, хрустишь огурцами, слушаешь воображаемые цикады. Опиум по ночам в виде литературы. Волки грызут глаза, веки слипаются..Но!! Я ВСЁ ЗНАЮ. ВСЁ МОГУ!! Шуршишь газетой - звуки ночи.Иногда деликатно подваливаешь к сортиру. Тревожно так.. как холодным летом 53-го. Не знаешь, что думать..Перестройка, чтоль в квартире? нимб над головой мал, но отдавать не охота. Оленьи рога висят над входом в крохотную кухню, как знак конца социализма, и символ перемен. Гнуснейшие черты тётки в подъезде, что моет наш лестничный пролёт. Здравствуйте, говорю. А она мне - ты чего, милый?. Я в рот смотрю ей. Она мне в душу. Я кричу ей, мол херова тут пахнет..но не слышит.."про себя" ведь кричу. Как большая часть..Всех нас..Страна, кричащая "про себя" о себе. Не сексуальная эта идея, реформа пенсионных вложений. руки -ноги гнутся.Голос звучит, ржавый, дерущий, но извергается из горла. Отделяется от меня, как ребёнок от матери в день родов. Что написано,что прочитано. Искоренять себя своим же взглядом в зеркало..вечером,совсем поздним вечером. А ведь мог бы по "делу врачей". Да времена другие..Теперь улыбаются все. теперь жизнь стала струйной, а не капельной. теперь деревья вены-ветки свои пускают вверх, а не прячут их стыдливо в морщинестую землю. Я копаю себя особенно извращённо, давя на кнопки бежевого тела. Это единая история болезни, которой нет конца, покуда звучит в нас голос свободы. пусть даже внутри,про себя. Музыка солнца. Как танцовшик предаётся танцу, будучи обездвиженным. Как музыкант перебирает пальцами по клавишам, будучи с ампутированными руками.Не надо фантомной боли. Давайте всё делать по-честному. Я пережил сезон дождей..Что мне там..Сезон Цунами.Птицы для меня всегда пели настойчиво,но бесплатно.
Подписаться на:
Комментарии к сообщению (Atom)
Комментариев нет:
Отправить комментарий