Сегодня суббота. 8 50, утро. Я сижу в автомобиле на обочине дороги. Я хочу спать. Я хочу искать смыслы и очеловечивать свою реальность. Небо чистое. Свет уже осенний и температура не поднимается выше 9 грудасов. Людей мало, но их можно понять. В конце концов, они устали.
Мне хочется нежности. Чтобы меня обняли. Мне хочется плакать. Нет, я не злюсь и у меня ничего страшного не случилось. Слезы как признак бунтарства. Я восстал против бессмысленности вокруг, преодолевая свою пассивность. Я хочу быть создателем. Чего-то. Пусть совсем крохотного, но имеющего статус своей символической бессмертности. Я отдаю им огонь. Я оставляю себе слёзы.
Я не умею плакать. И это действительно проблема.
Я пришёл к выводу, что Бог - это осознанная необходимость. В нем есть смысл, но я не могу внутренне найти к нему дорогу. Не осознаю масштаб этого упущения. Как будто ты зашёл в комнату, где горела свеча. Пахнет воском и везде мгла. Стоят подсвечники. Но в них пусто. И ты приходишь к внутреннему убеждению, что здесь должен быть огонь. Или солнце. Или что-то, что осветит комнату и пространство вокруг. И наполнит это место светом и теплом.
Я не сдаюсь, Ал. Здесь нет войны, на которой нужно сдаваться. Здесь просто мало смысла и не очень много умных и добрых людей. И то, по большей части, я покупаю их в книжном магазине.
