Мой друг, я сижу на скамейке под тенью каштана

В светлом плаще, накинутым на дряблые плечи

Пахнет скошенной зеленью, листом облепихи, шафраном, 

Заваренным чёрным чаем и вслух несказанной  речью

Мне вдруг подумалось, почему бы не написать

Уж тебе то всегда есть что мне по пунктам ответить

Ведь значение слова, подобно тому  как рукоять

Отвечает за направление выстрела в пистолете

Странное дело, жизнь утекает подобно большой реке

На поворотах не помещающейся в своём тесном русле 

Я помню девушку, ее кудрявый волос в твоей руке 

И искренние желание пробы. На вкус ли?

Ведь что останется утром, помимо сна!?

Твой голый путь, вкус вина во рту и запах ее лодыжек.

А может это другая грань, измерение, величина

Высоты твоей пешей жизни и в ней - беды же. 

Мне легко говорить, сидя здесь, в начале лета

Шуршать  рукавами тренча словно бездельник

Вот ещё один день пройдёт и тот без цвета 

Словно не было красок во вторник и понедельник.

Напиши мне, как время идёт твоим июнем 

Как тёплый свет изгибается об угол твоего дома

Как мы будем стоять в сомнениях и все же плюнем

В светло-синюю даль облачного пролома.