Письма в один конец

Дорогой Аллан!

Я чувствую внутреннюю необходимость диалога с тобой.
Знаю, что ты не ответишь. Не прочитаешь. Пусть это будут  письма в один конец. Всё когда-нибудь закончится. И музыка, и предложения, и это путешествие. 

Последний день моего летнего отпуска. На мне пижамные штаны и белая футболка.  Я наполнен непонятной тревогой, но всё же гораздо более спокоен, чем в последний месяц. Сейчас нет чувства остроты восприятия, ибо маховик мозговой мыслительной болтовни очень замедлен и я стараюсь просто лишний раз ни о чем не думать. Ты скажешь, мол, как же так?! Ты знаешь меня много лет и каждый раз я жаловался тебе на чувство потерянности, усталости. Каждый раз я писал тебе про себя, думал и воспринимал всё твоими глазами, сознанием. Ничего не меняется, мой милый друг. 
Письма становятся текстом. Синхронизируются с языком и живут отдельно от автора. В этом уже мало меня и в этом весь я. Завтра будет суббота. Во мне море вопросов, но чем больше я ищу ответов, тем менее интересно становится это всё. Я теряю вкус. Я теряю остроту восприятия. Мне становится скучно на этой вечеринке.  Я хочу, чтобы ты был счастлив и не болел. И останься, пожалуйста, собой! Почему-то это важно. 
                                                                                                                                                          DM